En ciertas cosas, el diablo siempre es neutral

When the music's over Turn out the lights !

« Death makes angels of us all
and gives us wings
where we had shoulders
smooth as raven's
claws. »


En la noche del dos al tres de julio de 1971 a eso de la una de la mañana, Jim Morrison se sentó en su despacho de su piso alquilado en la calle Rue Beautreillis, 17 en Paris, intento escribir algo pero no tenia suficiente concentración. Entonces fue cuando decidió ver algunas de las películas en Super-8 que el y Pamela Courson habían grabado durante sus vacaciones por Francia, España y Marruecos. Seguidamente puso algunos discos de los Doors, durante los cuales tosía ansiosamente y entonces se fue a la cama, en la cual le esperaba Pamela ya dormida. Por la noche se levanto y vomito sangre varias veces pero le dijo a Pamela que no llamase al medico, y que se fuese a la cama. Jim lleno la bañera para tomar un baño caliente, pensando que le sentaría bien.
A primera hora de la mañana Pamela se levanto y se encontró la puerta del baño cerrada con llave desde dentro. Sintió miedo y llamo a algunos amigos (Alain Ronay, Agnes Varda, Jean Debreteuil), cuando estos llegaron rompieron juntos la puerta y encontraron a un Jim Morrison tumbado en la bañera medio sumergido, recién afeitado, sonriendo y con sangre corriendo desde su nariz hasta su labio superior.

El medio francés Max Vasille llego al apartamento sobre las seis de la mañana y certifico que el día cuatro de julio de 1971 a las dos y media de la mañana James Douglas Morrison murió a causa de una parada del corazón por causas naturales, nunca se hizo una autopsia.



... Y es por eso que me gusta tanto la poesía: porque es tan eterna. Mientras haya gente, se podrá recordar palabras y combinaciones de palabras. Nada puede sobrevivir a un holocausto salvo la poesía y las canciones. Nadie puede recordar una novela completa. Nadie puede describir un filme, una escultura, una pintura. Pero en tanto y en cuanto haya seres humanos, las canciones y las poesías pueden continuar...


*James Douglas Morrison 8 de Diciembre de 1943 - 3 de Julio de 1971.



[ There will never be another one like you. There will never be another one Who can do the things you do, oh! . . . ]

Oda a los ángeles - (poema inspirado en Brian Jones)

Soy un habitante de una ciudad
Acaban de darme el papel
del principe de Dinamarca
Pobre Ofelia
Los fantasmas que él nunca vió
Vagando hacia su funesto destino
En un candelabro
Vuelve, guerrero valiente
Sumérgete
En otro canal
Una cálida piscina resbaladiza
Dónde está Marrakesh
Bajo las caídas
el vendaval
dónde han ido a parar los salvajes
al atardecer
monstruos del ritmo
Has dejado tu nada
para enfrentarte
al Silencio
Espero que te hayas ido
con una sonrisa
Como un niño
En la plácida frontera de un sueño
El hombre ángel
se enfrenta a las Serpientes
con manos y dedos
Y ha acabado por reivindicar
esta alma benévola
Ofelia
Se va, empapada
en seda
Sueño
de cloro
Testigo
loco ahogado
El salto, el trampolín
la piscina
Eras un luchador
una musa adamascada y almizclada
Eres el sol
desteñido por la t.v. de la tarde
Sapos cornudos
francotirador de pupila amarilla
Mira a qué te ha conducido
Al paraíso de la comida
con los caníbales
y los judíos
El jardinero descubrió
El cuerpo, inerte, flotante
Rígido y feliz
De qué verduzca materia
Estabas hecho
Agujeread la piel
de la diosa
¿Apestará
Cuando ascienda a los cielos
A través de las salas
de música?
Ninguna posibilidad
Réquiem por un grande
Esa sonrisa
Esa mirada de sátiro
porcino
se ha elevado saltando
al barro.

*Lewis Brian Hopkin Jones 28 de Febrero de 1942 - 3 de julio de 1969 .