sábado, 5 de julio de 2008

A cobra on my left , Leopard on my right ♪


































"
. . . No debemos dejarnos guiar por los acontecimientos ocasionales, los dones de la fortuna, los giros caprichosos del destino, pues sólo son el resultado de la coincidencia de circunstancias externas que, similares a las cimas de las montañas, son las primeras que saltan a la vista. En cambio, precisamente aquellas experiencias mínimas, aquellos acontecimientos interiores a los que no damos importancia, son los que con más claridad muestran la totalidad del carácter de un individuo, pues se desarrollan orgánicamente según la naturaleza humana, mientras que los otros no le pertenecen, sólo están unidos con él de forma inorgánica . . . "

Friedrich Wilhelm Nietzsche
Escrito el 18 de septiembre de 1863

En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.
Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.
Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...
Y me dirás: «¡búscala!», reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta.


Arthur Rimbaud


EL JUEGO DE LA DEBILIDAD HUMANA

Talvez si Milan Kundera no hubiera sido un escritor reconocido por muchos grandes nunca hubiera leído "La Insoportable Levada del Ser", un libro con un título muy raro, pero agradezco a quien me lo recomendó, porque cuando lo leí por primera vez me pareció muy bueno, después comenzó a parecerme fascinante.
"La Insoportable…" es una novela donde se narra una historia de amor pero con un enfoque totalmente distinto, esta pensada desde lo cotidiano y es precisamente allí donde la novela se sale fuera de lo común.
Las palabras pesadas que utiliza Kundera, para hablarnos de la levedad, va a hacernos preguntas que no nos atrevemos a formular, por eso nos va a contar una historia de amor donde la verdadera protagonista es la debilidad humana.
Nietzsche llamo a la idea del eterno retorno la carga mas pesada. Pero si el eterno retorno es la carga mas pesada, entonces nuestras vidas pueden aparecer, sobre ese telón de fondo, en toda su maravillosa levedad. ¿Pero es de verdad terrible el peso y maravillosa la levedad?. La carga mas pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta contra la tierra. Por eso en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea cargar con el peso del hombre. La carga más pesada es por lo tanto la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto mas pesada sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, y más real y verdadera será. Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se vuelva mas ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancie de la tierra, de su ser terreno, que sea real solo a medias y sus movimientos sean tan libres como insignificantes. Entonces, ¿qué hemos de elegir? ¿el peso o la levedad?.
Las meditaciones de Kundera a lo largo de la novela tienen el poder de llevar cuidadosamente al lector hacia el terreno de la introspección. Y no se trata de algo metafísico o abstracto: simplemente el autor nos hace identificar en los gestos de la nobleza y en las debilidades de cada personaje los rasgos de uno mismo. Nos obliga a preguntarnos si somos Tomás, Teresa o Sabina. Nos hace pensar y eso suele ser interesante.
Muchas veces me he sentido Teresa, caminando desnuda en círculos sobre el borde una pileta bajo la mirada cruel de Tomas buscando la perfección en el cuerpo femenino, en cambio, otra veces me sentido Sabina, la sensual, la liberal, la que baila sobre un espejo con un sombrero de hongo. Ahora si me preguntan que es lo que prefiero, si la levedad o el peso, todavía diría que no lo se.

"La lucha del hombre contra el poder es la lucha de la memoria contra el olvido" (Milan Kundera. El libro de la risa y el olvido


“Todas las grandes cosas al principio llevan una terrorífica y monstruosa mascara, para inscribirse dentro del corazón de la humanidad”. Fredrick Nietzsche"

[
Shiny, shiny, shiny boots of leather
Whiplash girlchild in the dark
Severin, your servant comes in bells, please dont forsake him
Strike, dear mistress, and cure his heart ]

Venus In Furs ♪

viernes, 4 de julio de 2008

En ciertas cosas, el diablo siempre es neutral




























































When the music's over Turn out the lights !

« Death makes angels of us all
and gives us wings
where we had shoulders
smooth as raven's
claws. »


En la noche del dos al tres de julio de 1971 a eso de la una de la mañana, Jim Morrison se sentó en su despacho de su piso alquilado en la calle Rue Beautreillis, 17 en Paris, intento escribir algo pero no tenia suficiente concentración. Entonces fue cuando decidió ver algunas de las películas en Super-8 que el y Pamela Courson habían grabado durante sus vacaciones por Francia, España y Marruecos. Seguidamente puso algunos discos de los Doors, durante los cuales tosía ansiosamente y entonces se fue a la cama, en la cual le esperaba Pamela ya dormida. Por la noche se levanto y vomito sangre varias veces pero le dijo a Pamela que no llamase al medico, y que se fuese a la cama. Jim lleno la bañera para tomar un baño caliente, pensando que le sentaría bien.
A primera hora de la mañana Pamela se levanto y se encontró la puerta del baño cerrada con llave desde dentro. Sintió miedo y llamo a algunos amigos (Alain Ronay, Agnes Varda, Jean Debreteuil), cuando estos llegaron rompieron juntos la puerta y encontraron a un Jim Morrison tumbado en la bañera medio sumergido, recién afeitado, sonriendo y con sangre corriendo desde su nariz hasta su labio superior.

El medio francés Max Vasille llego al apartamento sobre las seis de la mañana y certifico que el día cuatro de julio de 1971 a las dos y media de la mañana James Douglas Morrison murió a causa de una parada del corazón por causas naturales, nunca se hizo una autopsia.



... Y es por eso que me gusta tanto la poesía: porque es tan eterna. Mientras haya gente, se podrá recordar palabras y combinaciones de palabras. Nada puede sobrevivir a un holocausto salvo la poesía y las canciones. Nadie puede recordar una novela completa. Nadie puede describir un filme, una escultura, una pintura. Pero en tanto y en cuanto haya seres humanos, las canciones y las poesías pueden continuar...


*James Douglas Morrison 8 de Diciembre de 1943 - 3 de Julio de 1971.



[ There will never be another one like you. There will never be another one Who can do the things you do, oh! . . . ]





Oda a los ángeles - (poema inspirado en Brian Jones)

Soy un habitante de una ciudad
Acaban de darme el papel
del principe de Dinamarca
Pobre Ofelia
Los fantasmas que él nunca vió
Vagando hacia su funesto destino
En un candelabro
Vuelve, guerrero valiente
Sumérgete
En otro canal
Una cálida piscina resbaladiza
Dónde está Marrakesh
Bajo las caídas
el vendaval
dónde han ido a parar los salvajes
al atardecer
monstruos del ritmo
Has dejado tu nada
para enfrentarte
al Silencio
Espero que te hayas ido
con una sonrisa
Como un niño
En la plácida frontera de un sueño
El hombre ángel
se enfrenta a las Serpientes
con manos y dedos
Y ha acabado por reivindicar
esta alma benévola
Ofelia
Se va, empapada
en seda
Sueño
de cloro
Testigo
loco ahogado
El salto, el trampolín
la piscina
Eras un luchador
una musa adamascada y almizclada
Eres el sol
desteñido por la t.v. de la tarde
Sapos cornudos
francotirador de pupila amarilla
Mira a qué te ha conducido
Al paraíso de la comida
con los caníbales
y los judíos
El jardinero descubrió
El cuerpo, inerte, flotante
Rígido y feliz
De qué verduzca materia
Estabas hecho
Agujeread la piel
de la diosa
¿Apestará
Cuando ascienda a los cielos
A través de las salas
de música?
Ninguna posibilidad
Réquiem por un grande
Esa sonrisa
Esa mirada de sátiro
porcino
se ha elevado saltando
al barro.


*Lewis Brian Hopkin Jones 28 de Febrero de 1942 - 3 de julio de 1969 .